Le Bois de cendre

Extrait d'un livre à paraître

 

 

à Christophe van Rossom

                                                j’ai hiberné dans des rêves bleu pinard dans des cauchemars y a plus rien à boire dans le réveil de fange dans la course au premier alcool du matin comme un soleil de printemps sur la clairière du parc aux daims

 

                                                arcanes de ténèbres

 

                                                anneau feu blanc de cou avec chaînes qui traînent dans la gadoue des sous-tables

 

                                                oiseau noir phoque écorché albinos rampant des cavernes où migrèrent jadis des dieux amorphes crétin à la balançoire et le dernier soir qui ne vient pas allo ! allo ! ici radio jungle ici radio fox trot d’asile de nuit tu me suis ? albatros crucifix

 

                                                l’enfer n’a pas de voisinage la solitude c’est tout seul qui nage tout là-bas en bas si bas que nous n’entendons pas ?

 

                                                albatros royaume ensanglanté de bigorneaux interstellaires qui font comme une exquise confiture de pavane défunte sur un lit d’astrolabes désaffectés

 

                                                confession confession des tas d’excuses surtout pas d’absolution

 

                                                victime d’une obstétrique aveugle avec lumière terrorisante ?

 

                                                victime d’une erreur de transbordement spatio-temporel ?

 

                                                victime à sept ans de l’agression d’une araignée velue qui court toujours sur les parois rétrécissantes de la mémoire ?

 

                                                victime à cinq ans d’un musicien des rues qui violonnait « 

Les yeux noirs » ?

 

                                                victime d’une déveine des parents de tempérament d’éducation ? victime de son temps des guerres qu’on a connues qu’on n’a pas vécues qui laissent de ce remord qui fait mordre qui laissent de vagues souvenances et de la légende au kilo guerre des nerfs guerre de l’âme la jamais entraperçue victime victime et quoi ? oiseau estropié victime du chat noir de Dieu ? du chat noir que Dieu lâche sur le pas encore né quand ses divines hémorroïdes s’enflamment dame ! à force de trôner victime tu parles victime tu poétises depuis la base pseudo secrète de la bouteille et tu vas chancelant d’un délire petit bourgeois à des élans d’héroïsme niais et ça parle de sagesse et ça joue le moine thibétain ça se prend pour un extra-terrestre la boule de cristal du Livre de tous les livres te tonitrue dans la tête morphine la tête camisole la tête coquille vide que parcourt inlassablement le Ver

 

                                                alors on prie dans une pierre on cherche la bonne pierre dans ce désert de pierres et on prie dans la pierre

 

                                                pour que vienne l’Iradouine

 

                                                alors le fantôme du cadavre de père se met à rire « c’est déjà ce que tu radotais quand tu étais gosse vieux gamin va ! » alors on n’est pourtant pas dans le cauchemar alors on dit « la ferme ! t’es mort tu savais pas » et le père se met à ricaner et alors et ainsi et on a beau essayer de retrouver l’enfant que paraît-il on fut ça change rien ça n’arrête pas

 

                                                j’ai hiberné dans mon Our

 

                                                j’ai hiberné mille ans trois nuits dans le haut du haut de l’Our

 

                                                alors l’Iradouine

 

                                                alors revient l’Iradouine

 

                                                alors l’Iradouine parle et on entend

 

                                                alors l’Iradouine désigne la montagne et on va plus profond dans la montagne et on demeure dans le vent de glace à écouter le silence

 

                                                alors on a quelque chose à donner

 

                                                on n’a rien

 

                                                on donne le rien

 

                                                alors l’Iradouine vient

 

 

Jacques CRICKILLON