Sa plume trempée au coeur de son âme,

Lacéré dans ses chairs au fond de ses heurts,

Il écrit de sa vie, les passions et les Amours

Dans l'angoisse de ses revers.

 De sa triste vie jonchée par de longs déserts

Où souventefois il doit en façonner la trame

Aux confins de ses espoirs déchus,

Il grave l'illusion de l'aurore matinale.

Et quand dans la nuit déserte résonne l'esprit,

Il invente le verbe !

 Il voyage dans l'océan de nos misères

Le coeur trop occupé à vivre l'escarpement

De nos frénésies et ainsi d'y déposer

Sur un brin  d'éternité, l'ardeur ostensible

Qui peut-être nous montrera la lumière

Dans l'éloignement de nos ombres habitées.

 Ainsi toujours poussé vers de nouveaux fantasmes,

Ce peintre littéraire dessine sur nos rivages

D'étranges et profonds miroirs sous des formes

Insolites, où le rêve désabusé se lasse de l'amour qu'on invente.

Tourmenté par de vils désirs, son coeur succombé cherche

Inlassablement sa voix dans un infini meilleur;

Quand soudainement l'inflexion de la chair pose sa plume

Meurtrie sur les récifs exaltants de nos saisons.

L’infernale pensée où s'entrechoque le verbe