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Frédéric
Langlois, dix-sept ans et toutes [s]es dents de
sagesse» souffre d'«un ostéosarcome et six
chances sur dix de frire dans la casserole aux
petits oignons». On le retrouve sur son lit
d'hôpital à pontifier sur la religion, la
maladie et la mort, car il n'aime pas parler de
lui-même. Mais ça, ce n'est pas moi qui le dis :
«les infirmières et les oncologues trouvent
malsaine ma relation avec la maladie; [...] ma
psychothérapeute parle de complaisance dans la
morbidité ou quelque chose comme ça qui essaie
de vouloir dire quelque chose. Fuck!». Pour
s'occuper, il poétise :
Je songe à un million de mystères, du mercure sous la langue, et je me demande : si je croquais le thermomètre, et si je buvais du mercurochrome, verrais-je l'autre côté des mondes? |
