Elle l'aime et lui écrit, à lui qui vit de l'autre côté de l'Atlantique. Vingt-sept lettres aux relents obsessionnels qui ventilent la passion inaltérable de la narratrice. «Les excès que je commets seront, à la fin de ma vie, la seule chose que je ne regretterai pas. Le coeur qu'on a ne nous a-t-il pas été donné justement pour qu'on le perde?» C'est certainement une façon de voir qui contient les germes de l'autodestruction. «Mais je ne crains ni les cataclysmes, ni les passions, ni les excès, ni l'amour fou. Le juste milieu est une tombe.»

Court roman épistolaire. Quatre parties, (printemps, été, automne et hiver, ainsi qu'une morte saison, qui sert d'épilogue). Les phrases sont tortueuses et amples (une «écriture ouvragée», dixit Michel Lord – Lettres Québécoises), touffues et parfois étouffantes, comme la passion qui anime la narratrice. Ne cherchez pas l'action, tout est dans le ressenti et les élans du coeur. La plume est habile, soit, mais n'a pas réussi à me toucher, à ma grande peine.