Vicky est une pute de rue tout ce qu'il y a de plus classique : elle a été abusée dans son enfance («bla-bla de l'oppression des femmes», dit-elle) et est maintenant accroc aux drogues dures. Elle arpente la rue Ontario à la hauteur de Dufresne, soliloquant sur l'hypocrisie d'une société qui lâche les beux aux trousses de la suceuse professionnelle et non pas aux trousses de ceux qui tuent les suceuses. Elle monologue sur son je-m'en-foutisme affiché et auquel elle réussit presque à croire. Elle n'a pas renoncé à trouver l'amour.

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Le roman est rythmé par les clients et les hits. Le livre est très court, les chapitres le sont tout autant, sauf un qui fait le tiers du roman - ce qui n'est pas justifié. Les anglicismes viennent à la tonne. Très peu de substance (on y apprend que : «Une grosse queue, je trouve que c'est mieux pour fourrer, mais c'est plus dur à sucer»), quelques phrases-chocs (mais trop peu). La syntaxe n'est pas toujours respectée, ni l'orthographe. Certains passages sont incompréhensibles. Bref, un roman pauvre. On se demande pourquoi l'éditeur n'a pas jugé à propos de le transformer en pamphlet (Roxane Nadeau est (était?) vraiment une pute de rue).