L'été, c'est un temps où on peut le prendre, le temps. Une période où il fait bon de décrocher de tout, spécialement de ses problèmes. L'été n'est pas une saison pour s'épancher sur les problèmes du voisin. C'est un moment pour se retrouver avec les êtres chers, un moment où ce qu'on a de plus important à faire, c'est de jouer aux fesses avec sa plantureuse moitié. Ou encore de regarder la fille pré-pubère de celle-ci feindre d'ignorer les deux petits-culs qui s'intéressent au sien bien maladroitement. L'été, c'est un temps pour recueillir un petit chien fou des chevaux et de le nommer Jésus. L'été, ça se passe à l'extérieur de Montréal, à côté d'un plan d'eau et ça n'a rien de spectaculaire.

Petit livre de huit chapitres non-numérotés. Écrit au «je» par trois narrateurs qui s'échangent très fréquemment la parole. La plume des trois narrateurs est dissemblable, mais la voix qui porte le texte est la même. La plume de l'auteur, elle, est toujours rythmée, vivante, au service de «petits drames» d'un banal revendiqué (et je ne suis pas preneur dans ce cas-ci). On note : «À Montréal, le monde en a vu bien plus d'affaires qu'eux, le monde est bien plus habitué qu'eux à ne pas se laisser impressionner par des affaires.» (Grégory Lemay, Le roman de l'été, Leméac, 2007, p. 143), «Il faut préserver un peu de malentendu, sinon il ne nous restera plus qu'à nous regarder dans les yeux comme dans un téléroman dans lequel on attrape tôt ou tard le cancer.» (p.22), «Une personne serait comme un cadeau qu'on développe, d'après ma mère.» (p. 85), «Je veux qu'on se dise des choses qui ressemblent à celles qu'on achète au dépanneur.»(p. 86), «Les animaux font ça. Nous, on écrit des poèmes.» (p. 78) et «C'est beau, l'amour.» (p. 75).