Cela s'était passé ainsi : À quarante-huit ans, Julien démissionnait de son poste de météorologue du ministère de l'Environnement et, malgré le refus du Conseil des Arts de lui accorder une subvention pour l'aider à mener à bien son projet, il s'envolait pour Paris afin d'y écrire cette histoire d'un soldat américain né Boileau qui décida, à son retour de la guerre du Vietnam, de changer son patronyme pour Drinkwater. Paris, c'est bien connu, est à l'écrivain ce que Détroit est à l'automobiliste : un passage obligé, un endroit où on se découvre de nouvelles ressources. À moins que ce ne soit un piège à cons.

Lettres québécoises

L'ÎLE

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Bio-Bibliographie

Court roman ironique de vingt-six chapitres très aérés parfois écrits au «il», mais le plus souvent au «je». Qu'en dire? Le protagoniste est d'un ridicule consommé, et l'auteur ne prend pas la peine de nous le rendre sympathique, voire de nous faire croire que pareil toton puisse exister. On s'amuse parfois de l'entendre dire : «L'écrivain est bien démuni, à l'étranger, devant les petits problèmes de la vie» ou «Ce jour-là, je me tenais debout sur les marches du temple dédié à la mémoire des grands hommes, me demandant si la patrie un jour me serait reconnaissante [...]», mais le rire tourne à vide et je n'ai pas compris à quoi rime cette ironie, quel est le dessein de l'auteur. On note :«En vidant sa bière Arnold m'a dit : "Les Français ne sont pas très virils."», «[...] les feuilles mortes s'accumulaient comme dans la chanson de Prévert» et cette variation sur la marde du pape : «Je suis condamné à fréquenter la laverie : on a beau travailler proprement à sa table, écrire sans se salir les mains, il y a les draps, les serviettes, les chaussettes et les caleçons de l'écrivain qui deviennent du linge sale.»