Tombé au monde («avec un bruit de limace courant après sa trace») pendant que sa mère était en train de se pendre, le Treizième a évité le tas de fumier en se cachant sous la table, parmi les boules de mousse, se sustentant d'ongles d'orteils sales, avec, pour seul compagnie, des mouches. Il passera six ans sous la table avant d'en sortir lors d'un événement masturbatoire qui laissera le Premier mongol. Mais la compagnie de ses frères bêtes et méchants et de sa mère détraquée ne sera guère profitable à notre héros, pas plus que son séjour à l'orphelinat du Précieux-Sang-Versé.

L'ÎLE

Petit livre, deux parties (à la maison, à l'orphelinat) de douze chapitres chacun, écrit à l'imparfait, où le narrateur entretient une distance avec l'action racontée. La quatrième de couverture parle d'«histoire bandedessinéesque» se déroulant «en quelque part (sic) dans une Vallée de la Matapédia hallucinée» et effectivement, il y a plein d'éléments bizarres dont j'ai fait abstraction dans le résumé. Par exemple, il faut savoir que si les poulets sont sans plumes, c'est que le père utilise celles-ci pour faire des oreillers et qu'elles sont plus douces lorsque prélevées sur des poulets vivants. Le livre n'est pas sans rappeler Une saison dans la vie d'Emmanuel, cité en exergue, la drive en moins. En lisant, je n'ai cessé de me demander pourquoi. Quel était le moteur de l'écrivain, pourquoi s'est-il levé tous les matins entre juillet 2004 et janvier 2006 pour travailler à ceci? Ce n'est pas mal écrit, mais c'est d'un glauque qui tourne à vide. Et ces considérations appellent cette triste, mais inévitable question : pourquoi lire ce livre, alors?