«Il y a en moi-même une nuit [...] peut-être cette nuit-là finira-t-elle par se rompre, à force d'amour et de joie, qui sont les matériaux de l'aube que je fabrique et que je ne cesse de parfaire.» Jean-François Beauchemin est mort dans la mi-quarantaine, à l'été 2004. Pas mort physiquement, s'entend, même s'il est passé proche, même si en entrant à l'hôpital il a demandé aux ambulanciers de le laisser voir la nuit étoilée une dernière fois... Commettons une lapalissade : c'est le genre d'expérience qui marque un écrivain bien né (lire : qui a une famille aimante et une femme dévouée) et qui oblige celui-ci à jeter un regard neuf sur toute chose, à commencer par le rapport qu'il a à son propre corps et au corollaire du corps, l'âme.

Québec/Amérique

extrait

Récit. Petit livre au sourire fatigué. Dix-huit chapitres, longs paragraphes, longues phrases (parfois trop longues phrases) assemblées avec les mots les plus quotidiens. L'ensemble donne quelque chose d'impérial. C'est souvent touchant, mais rapidement bourratif. D'une beauté que seuls les athées peuvent toucher. N'empêche, il faudra me rappeler que l'on doit aborder un écrivain inconnu par ses fictions et non par ses récits.